Тексты

Дивный город/Сон/.
Когда,я наал сочинять эту речь,а точнее искать ее основания,в уголках моего пытливого сознания,едва скользя по поверхности темы,пытаясь увязать,жизнь тела в природе и тела в искустве,я вспомнил свой сон.Как-то приснилась мне ,одна странная ,туманная картина.
Бреду я по разрушенному войной городу,пришедшему в полный упадок.В глубине поверженных домов кто-то жил разводя очаги на полу своих жилищ,но это было там в глубине домов,недосягаемого непреступно,заповедно...
Я брел вдоль заваленных гниющих мусором улиц...Две белые стреноженные лошади повстречались мне...Город покрыл туман...Деться мне было некуда.Случайно,я увидел женщин,в мокрых прилипших к телу рубахах выплескивающих на улицу мутную мыльную воду.
Одна обратила на меня внимание.От нее я узнал,что это бани,а они банщицы...Я вошол...На бетонных лавках,лежали мужские и женские мертвые тела...Банщицы напевая что-то бессловесное и странное обливали тела водой и натирали мылом,тщательно терли грубым мочалом.Обмытых переносили в дальние комнаты,что с телами делали далее я не видел...
Вдруг раздался плач ребенка,в этом мире тумана и пара,было не ясно откуда он взялся этот маленький человек,женщины встрепенулись стали его намывать,ребенок стал кричать еще громче,его завернули в белые простыни и дали грудь с молоком,человечек затих...Я завороженный вышел на улицу.Там бродила все та же пара белых лошадей,но кто-то развязал им ноги...
Как удивительно,в этой жизни,подумалось мне "Там,где обмывают покойников моют младенцев..."

Я в силу наверно темперамента склонен к определённому радикализму.

Но в силу этого же не спешу с выставками и показами, мне кажется всё то чему свойственно произойти произойдет, короче говоря всё должно зреть, сначала виноград, потом вино,иначе понос будет.

Мне очень нравится фраза про хорошую импровизацию, которую очень долго готовили, хотя я и помню мудрую сказку Салтыкова-Щедрина о сгнившем в дупле дуба богатыре русском, сыне Бабы-Яги...

Но не люблю около светских разговоров, по мне базарный скандал лучше, более приемлем, по причине обострённой искренности формы, но может быть можно выплеснуть с водой и ребёнка,как знать...

Но около светский разговор раздражает я его презираю, когда говорят дама полусвета, просто почему-то кто-то решил по какой-то наивности, что слово «проститутка» не хуже ни слово не хуже ни дело.

По моему священники, психиатры,писатели,психологи, тётушки,дядюшки,проститутки, занимаются одним,великим,пакостным,гнилым пряным делом — утешают …

Я думаю художник не должен утешать, умилять, он либо может быть холоден и закрыт, внутренне загадочен, как дверь в старом заброшенном доме ведущая в никуда, в детства, давно умерших людей, предвещая сакральный разврат немыслимого, утопичного бытия, давно ушедших поколений,

либо художник представляет наивную козявку непрошеного луномарсеанина с ядовитым запахом плохо переваренной пищи из обжираловки- катастрофы не предназначенной для того что бы вы ёё ели, а только для того предназначенной что бы о ней слагали ветхие небылицы, как о малопригодном наполнении кладовочек удовольствия...

Когда я смотрю на свой домашний стол где в длинной протяженности сгруппированы краски, банки, рваные газеты, осветительные приборы, книги разного рода, на все мерцающие темы, ушедших времён, я смотрю на фактуру стола повсеместного забрызганного, прозрачной и глухой непроницаемой краской , особенно когда я с внимательным ожесточением и страхом рассматриваю пассатижи,клещи-гвоздодёры,а особенно костлявое, прямоугольное тело, немного напоминающее немецкий аккордеон, печатную машинку. Мои глаза мне напоминают созерцательность пилота цеппелина, как всё это объемное, разнесённое одновременно в разные эпохи, принадлежащее разным тривиальностям истории. Смять, превратить в точку, в почку, в пупок наконец из которого выберется отряхиваясь от мерзости и благоухания, омывшысь кровью создателя, ничтожно маленький лицедей, неутомимый создатель каждодневного бытия... и это еще не заглянул в книжки в самые паутинные и непредсказуемые генераторы сознания...

Но как я мечтаю заняться велосипедом, собрать его, смазать эту незамысловатую штуковину, трансформатор временного пространства, поеду нюхать лес,поклоняться бабушкам,путаться с бабочками душ умерших...

весна, всена.... тра ля-ля туту-ууууууу...

Сны после и сны переплелись и представляют сегодня какую-то недвижимость, недвижимость воспоминаний, они стали тождественны началу познания, ничего себе вступление к простейшему рассказу о снах на шпонке.

В последние годы его жизни (уже полным ходом перестройка началась), кое где уже и перестрелка, но по большому счёту тогда только шутили так черновато. Приходилось мне в эти годы крутиться, выкручиваться неимоверно, а по сему ездить в столицу отечества нашего — в Москву, столицу спасителей,кормителей,творцов,жуликов,нелюдей. Громадный не упорядоченный, плохо подметённый городище, нашпигованный домами,людьми,машинами, проблемами и их разрешениями...

Иду по улице, встречаю дядю,он куда-то по работе идёт,разговариваем, так на коротке смеёмся, расходимся к вечеру бывает совсем на другом конце Москвы на какой-то маленькой улочке, куда сам по пал по странному стечению обстоятельств. Опять встречаю дядю,так было несколько раз

почти каждый раз он приглашал к себе в гости, жил он тогда уже один, схоронив первую жену и вторую от рака,правда рака разных органов, дети его две дочери от этих жён, выросли и жили отдельно в Москве, а он в Подмосковье в городе Подольское , славным сейчас на всю страну преступной группировкой, а в те годы швейными машинками, художественными красками/не бог весть какого качества, зато очень дешевыми/

Пару раз,кажется,я воспользовался его гостеприимством, да дружка художника Сергея Сорокина

с собой привёз, это был уже 90 год и мы с ним ездили в Москву картины продавать какому-то загадочному и явно криминальному Александру. Подольск небольшой с чистым вокзальцем городишка, в тополях со спящими девятиэтажками, с задумчивыми неторопливыми людьми, и таксистами. В квартире у дяди было очень чисто, паркет блестел,на кухне дядя варил уху из шпротов в масле, день был жаркий мы с Сорокиным приняли душ, от всей души,потом под уху запашистую сваренную бывшим асом, и авиаконструктором, тоже приняли, по полной программе: сначала шампанского, а потом ,конечно, водочки в самодостатке потом и в три голоса спели.

Про девушек потом / девушек действительно при нас не было/ и вероятно про вера подмосковные

если шампанское с водкой смешаешь про вчера … это обязательно тянет спеть...

На похоронах дядьки не был и на могиле не был никогда, даже не по лени, и не потому что как то к кладбищам не привержен, я на этих кладбищах памятники скульптурные собственного творчества устанавливал, занятная но не очень славная страничка в моей жизни.

Просто к покойникам как то безразлично отношусь в том смысле что у меня не получается соблюдать культ усопших, я усопших не отожествляю с ранее жившими мне знакомыми людьми, одним словом «труп мёртвого человека» что я ему, что он мне — никто, это для меня загадочно конечно, как жизнь.